Наброшу тут.
Вот, хреначил я с утреца свою коронку. Было раннее утро. Бежалось легко и комфортно. В наушниках бубухал Пинк Флойд, радуя сказками о том, что жизнь только начинается, отчего горячело сердце и радужные мыслишки толпились в звонкой и пустой черепной коробке.
Из ноздрей валил пар. Одинокий топот кроссовок в кромешной предутренней мгле напоминал топот копыт Буцефала, чей скелет долго белел на просторах Индостана, пока не рассыпался от ветхости, возникающие по пути собаки шарахались по сторонам, растаскивая за собой своих спящих хозяев.
Тело предвкушало зимний отдых в горах.
В общем, было хорошо.
Внезапно захотелось странного, и бодрый мозг живо загадал себе такую животрепещащую загадку.
Вот, допустим, заканчивается контракт. Продлевать его я по каким-то причинам не хочу.
Ну, мало ли от чего жизнь может дать трещину.
Как долго может проходить процесс трудоустройства, при том, что уровень зряплатки важен, но не так, чтобы очень.
Каков в этом смысле опыт all'а?
Линукс тут при том, что сегодня ночью был выстрадан очередной рассказ, написанный в Либре под управлением Федоры. И, после осмысливания и редактуры, издатель сможет порадоваться чужой острой мысли и меткому слогу. Пусть потешится. А захочет расстаться с энной суммой денех, счёт автора на карточке будет рад пополнению.
